плечо

а как он умеет хранить мои тайны.
я бы позавидовала, да никак.
будто бы на нём какой-то апостольский знак:
и не Бог, но совсем последнему не случайный,
посвящённый во свет, поглощающий этот мрак.

и с таким хоть в разведку. да, всё, что шаблонно,
в его случае так прозвучит,
как только что обретённый ключ, создающий щит.
а он – мой друг, заслуженно обретённый.
"обопрись, – говорю, – о плечо". он – лишь хмурится и молчит.

и так разумен он, и мудр, и очень молод.
и мне бы неладное чуять, но слеп
каждый в своём неверии: в тридцать-то с лишним лет
не распознать в отстранённости жадный голод…
всё плечо подставляла. и мрак поглотил его свет.