Гонщица

Дерзко волосы на пробор косой,
чёлка рыжая - чётко до бровей.
Тормоза? Их нет. Так же нет рессор,
хоть и знаешь: жизнь - точно не Бродвей.

По колдобинам ты несёшься вскачь
нерасчётливо, из последних сил
потому, что он - тот ещё лихач,
а мечта одна - чтобы полюбил.

Пусть молва твердит: "Не судьба, увы.
Траектории разные у вас".
Через тернии горькой трын-травы
продолжаешь путь, выжимая газ.