Клин клином

За окном весна полощет облака,
устилает ими неба синеву.
Наблюдаю сквозь стекло, издалека,
хоть ветра меня настойчиво зовут,
предлагают прогуляться. Растрепать
обещают мысли грустные. Они
передуманы, записаны в тетрадь.
Не уходят со словами: «Извини,
надоели». Дошагаю до угла.
Вижу, мелом из квадратиков чертёж.
Мысль: «Пропрыгать эти классики смогла б?»
«Начинай!» - меня подбадривает дождь.