Не потерять себя бы в этой жуткой сутолоке дней...

* * *

Не потерять себя бы в этой жуткой сутолоке дней,
играя словно в бисер без конца, не зная и начала…
всё словно рассыпается песком – меж пальцев, у причала
всё тех же мыслей, всё тот же запах, крик души, верней.

Бежишь – не ощущая лёгкости, закрыв глаза руками;
о, странный мир, – лицом к лицу – как будто всё – пустяк,
то догрызают страхи – неторопливо и нахально так,
то мается, плетётся – как по обочине – веками.

Вступаешь с прошлым в спор – и там уже не замечаешь,
как пролетают голоса… и маски сорваны заранее,
всё, что имело смысл – пустота, но теплится желание…
и обретая что-то, – казалось, навсегда – опять теряешь.