Души неостывшей пожар

Домик с шатким крыльцом в три ступени в глухом переулке
с затянувшейся тюлем столетним седых паутин кладовой,
там, где старые письма хранятся в резной деревянной шкатулке
соседкой моей одинокой, с войны поседевшей, вдовой.

А за окнами снова весна , и рисует веснушки
на курносых носах шаловливых и шумных ребят.
И глядит сквозь немытые стёкла на дворик оживший старушка,
вспоминая короткое счастье своё, и свой свадебный белый наряд.

Вот беда - нету внуков, детишек родить не успела.
Но соседские стайкой летят на её самовар.
И рассказы её кружева выплетают умело.
Чай с вареньем вишнёвым горяч, как души неостывшей пожар.