Встреча

На границе тьмы и света
в чем-то зыбком мокро-сером
ты стоишь,встречаешь лето.
Ветер. Мелкий дождик сеет
через сито листьев ивы.
Гость? Шепнул про это кто-то.
Быть незваным - некрасиво,
слыть таинственным - почётно.
И, шагнув тебе навстречу,
разгадаю все секреты.
Милый май, последний вечер -
твой, а завтра будет лето.