Окно

Окно прокисло осенью и влагой,
состарилось. И вот пришла пора
разговорить безмолвную бумагу
чернильными надрезами пера.
Насмешка жизни скалит над героем
ухмылку зла вульгарных будних дней.
Шагают в книгу строки ровным строем,
надеясь навсегда остаться в ней.
И тексты не горят. Сгорает имя,
в стихи переплавляя бытиё.
Дрожащий с пробуждения алхимик
лакает пробуждение своё
из горла откупоренной бутылки
с невзрачной этикеткой поперёк
и никого в природе нет счастливей
из тех, кому не нужен в жизни бог.