Сорок первый, сорок третий, сорок пятый

Погодите только месяц, ну хотя бы.
Теплотою рук согреты автоматы.
Вдоль дороги пляшут вороны, ухабы.
Сорок первый, сорок третий, сорок пятый.

Словно зайцы от воронки до воронки,
Словно в фильме в этом мире, будто в тире.
А назад летят проклятий похоронки.
Прилетели, отстрелялись, жили-были.

И дыхания тепло дрожит в прицеле.
Стынет палец, не сорвался б без приказа.
Хорошо проснуться утречком в постели.
Но постелью станет поле для спецназа.

Сеют роты вниз сквозь тучи самолёты,
И разрывы их землёю засыпают.
Забываются солдатские заботы
И бурьяном зарастают и цветами.

И казённые утеряны навечно:
И обувка, и одежда, и солдаты.
Их различные надежды, их размеры:
Сорок первый, сорок третий, сорок пятый.