Выхожу из угла...

Я такой же предмет, как любая деталь интерьера:
То сдувают пылинки - то снова забудут в углу.
Этот наш тет-а-тет, из последних - не высшая мера,
Но нуждаюсь в починке - и вот подбираю иглу.

По живому стежки - так неловко, и стыдно, что криво.
Отряхнуть бы «вчера» - в нём сегодня нерадостный вид.
А круги - не кружки… помнишь, в центре смотрелась игриво?
То была мишура - ею каждый мой вдох перевит.

Я умела цветком - надломился у чашечки стебель.
Редко видела свет ли, а может - нуждалась в тепле.
Поперхнулась глотком - и застыла безвольно, как мебель.
Всё затяжки да петли, зависла - в последней петле.

От избытка примет - проясняюсь до взгляда слепого.
Значит, можно не ждать - а представить себе не могла.
Но любовь - не предмет, и в углу ей живётся убого.
Вот и я, ей под стать - наконец, выхожу из угла.