К вопросу о смысле жизни

Однажды, в детской библиотеке девочка -семиклассница задала мне как бы простой коварный вопрос, на который я, по её мнению, как умудрённый жизнью писатель, должен был либо немедля дать лаконичный конкретный ответ, либо признать, что я ни фига не знаю и ничего не стою: ни как писатель, ни как взрослый человек. Вопрос этот был: *в чём смысл жизни?*
Никакого смысла в жизни нет.
В этом весь большой её секрет.
Не имеет никакого смысла:
Петь ли “ом”, рассчитывать ли числа,
Книги ль жечь, сдавать ли города,
Чтобы возвращаться в никуда,
Давши слово, лгать и клясться снова, -
Можно всё, раз смысла никакого.
Жизнь проста, как сорная трава:
Можно всем качать свои права,
Не качать, конечно, можно тоже.
Нет же смысла, нет его!.. И всё же
Я её запомню, как смогу,
Стоя здесь, на нашем берегу,
И туда с опаскою взирая,
Где ни нас, ни берега, ни края…