В душе метёт метель

Вот где-то там за окнами метель,
Постелью снег лежит в оконной раме,
И мальчик пишет письма доброй маме
Всю ночь, его не тронута постель.

Он сирота. И нет на нём креста,
Не потому, что он не верит в Бога,
Ему то лет ещё совсем не много,
Немного, но так мучает мечта.

А надо очень мало для него,
Чтоб он уснул, и мама возвратилась
Хоть на чуть-чуть, на малость – была б милость.
Он бы заплакал, только бы всего.

Он бы заплакал, слова б не сказал.
Не за окном, а на душе ненастье,
Вот жизнь прошла, в которой было счастье.
Остался темный в сумерках вокзал.

Последний поезд и билет в кино,
И некуда уехать, в самом деле,
И что-то колит за грудиной в теле.
Но, что теперь поделать, всё равно.

Не женщина, нужна ему, любовь,
Которой так всю жизнь его лишали.
И капают из глаз мечты печали
Из детских и далёких, добрых снов.

Но женщины уходят, в добрый час,
Нас оставляя с нежностью рассвета.
Дни поползут, а скоро уже лето,
Дела закрутят поездами мчась.

Переполняет душу доброта,
Которой с кем-то надо б поделиться,
И ощущенье Бога в жизни длится,
Метёт метель и мучает мечта.

Да, надо ведь не много для него,
Чтоб он уснул, а мама возвратилась
Хоть на чуть-чуть, на малость – была б милость.
Он бы заплакал, больше ничего.