всему своя осень

последнее

всему своя осень, и осень не спросит,
придет и останется, станет смотреть
на то, как рождает морщины и проседь,
дары приносящая, в зеркале, смерть.

не верю ни в счастье, ни в долгие годы,
враньём оказалась любовь, оттого
живу как живётся, и хочется чтобы
кому-то запомнился доброй строкой.

забудьте про имя, растает и сгинет.
а стихотворения, наверняка
окажутся переплетением линий
и света на жёлтой ладошке листка.