Лежбище

Не литературные сайты, не площадки для творческого роста и преобразования писателей в читатели, не форумы для слышания поэзии и поэтов, но лежбища для людей со стишками и с восприятием размером со стишок - вот всё, что мы имеем на сегодня. Официально зарегистрированный миллион с хреном рифмующих в столбик желание быть поэтом и около 57 миллионов стишков! Беспросветность.

На деревянном дремлет лежбище профанов – вдрызг уныла –
Расположилась дичь густой опустошённости тоски!
С коротких шей и престарелых душ с душком обмылком, мило
Стирают грязь белья... Здесь люди не становятся близки –
На восхождениях, которых нет – лишь трёп и лепет грубый :
Придурков с проседью – строй – истеричек липких, как стишок.
Лоснятся клоунов досуга размалёванные губы
И самогонку творчества толпа, разлив на посошок,

По стопкам и пиалам раковин ушных – задорно хлещет!
Старухи, выжившие из... И тёток, умных позарез,
Деянья – бездари страны с лобзаньями смыкают клещи
Вокруг поэзии, и статус Неба до костей облез!

А за окном моим – ночь концертирует звездами, грея
Жизнь напролёт – всех зачитавшихся, всех, заглянувших в путь
Высвобожденья, наспех вами убиенных, Лорелея –
Глубоким шёпотом воды – покой пытается вернуть
Глазам и снам, из сил последних продолжающихся дальше –
Досуга злачного добра и простоты на цирлах вслед...
Пудовым топотом вбит в тлен, в угоду беспросветной фальши, –
Свет звёзд – хлебайте, сволочи, баланду лежбищ – свой обед!

Объята Небом боль моих сиротских строк – я крою матом
Весь сброд, не знающий, что брода для Искусства нет в огне!
На пиджаке чту пепел папиросы Мандельштама мятом.
Вдыхаю дым, оставленный на миг распахнутым, в окне.

Провозглашаю ввысь, как заведённый, те слова отныне,
Которых званным – ни понять, ни обнимать, ни обойти :
На беспробудном лежбище созвездий – холод, как в пустыне
Извечной ночи одиночеств беспросветного пути!

На загляденье вам роняет кровь душа поэта, гляньте,
Как умирают хорошо стихи мои, как далеко
Относит всклик; как вещь в себе, с напоминанием о Канте,
Непознаваема поэзия – не кровь, а молоко –
Напропалую смутного во всём тумана с отголоском,
С гудков прощанием, с походкой силуэтов городских,
Звучит строка моя объёмным стоном в мире вашем плоском!
На низком лежбище чтут волоком мой высоченный стих.

2025