Если раньше поэзия – в стол

Если раньше поэзия – в стол,
То сейчас – со свободой наружу –
Я швыряю горсть слов своих в столь
Беспросветную тушу и стужу,
Что берёт меня оторопь – сто,
Сто процентов, без малого, морды
Обывателей! Знаете что :
Зинки зенки в намереньях твёрды:
Она пишет стишки, день за днём,
Чтобы Светка в просвет угодила,
Чтоб накрылась кастрюлевым дном,
Раскачала в часах, как кадило,
Медный маятник с боем об пол,
С круговым помешательством стрелок...
Головой Иоанна – в футбол!
Смысл мелка на доске слишком мелок:
«Все – в поэты!» И точка мелком.
Мельком сняты с креста мои строки!
Христа ради с судьбою знаком –
Путь поэта... С любовью жестоки
Эти добрые в снах упыри,
Эти люди усердного склада!
Ты им спой, кровь из вен повтори,
Ты спляши им, поэт, если надо!
И они на могилу – цветок,
Они, чёртушки, жутко простые,
Они – волки, нет, Волги приток.
Закрома глазных яблок пустые...

Если в стол раньше – было кому,
То сейчас – просто некому, помни,
Гражданин Обыватель, пойму,
Что не зыркают зенки : как дровни
Увозили Марину мою;
Как умолк Мандельштам в стылой яме:
Гумилёва в расстрельном строю,
Маяковского, будто в Бедламе,
В злой утопии с пулей в груди,
Кровь в нутро, кровь внутри Англетера!
Ливнем бешеным отгороди,
Современник, себя от партера
В кинозале, где блажь наяву
И раз прав, ожидает расправа!
Я вручную под солнцем живу –
В центре гибели, слева и справа!

Цену Слова, которое в стол,
Я плачу – кровью сердца – и плачу
Вешним дождиком, радостно столь,
Что похоже на звонкую сдачу.
Ты пиши, соглядатай, твори,
Не указ я тебе – ну, коне(ш)но !
Жизнь снаружи со смертью внутри.
И надрывно молчит ветер вешний...

2025