На груди от окна перекрестием тени

На груди, от окна, - перекрестием, тени:
День, последним - не стал! Теперь, ночи - черёд...
Почему же, ты, снайпер, не бьёшь по мишени?
Разве, что-нибудь, новое, произойдёт?
Те же беды и радости, те же заботы,
Та же гонка за счастьем, с таким же итогом...
Ожидание "лета", "зарплаты", "субботы"...
Вечный выбор души между чёртом и Богом...
Лишь, нажать на курок, и меня больше нет!
Ты же видел, что шторы раздвинул я сам?
Или, это, совсем не прицел, а лорнет,
Наведённый на сцену, к горящим глазам?