Почитание Иосифа Бродского

Все сайты, все ресурсы и проекты почитания великих поэтов, в том числе, Бродского,
оставляют послевкусие профанации или отбываловки, «формализма от души». По этому поводу – стихотворение :

«.. и чёрным ходом в будущее вышли»
Иосиф Бродский

Вдруг, выверенная, как пощёчина, строка в пол грянула:
Друг, нет Дома у поэта, только выветренная драма!
В круг собираются почитатели, измерив на вес кровь грамма.
С рук падающую каплю оприходуют : станет гранула.

Сомкнутых губ – тсс... ТАСС уполномоченность новостей тихая.
Каждому хочется ляпнуть хорошее – душой отметиться :
Чиркнуть на скользкой от капель стене – чувств рой – месяц от месяца,
Скопом раздавленные, лежат под ногами часы, тикая...

Нищему кинул монетку и вырос в глазах своих, лоб твёрдый:
На! От души! Мне, вон, нравится этот стих, а мне – сразу оба!
Столько подарков в кепке звенит – хватит на хрен с маком до гроба!
Стыдно мне, отчего-то, за весёлый конвейер имени Форда.

Где же виновник почитания, где Бродский, а его нету,
Только слова благодарности валяются, да слов капли;
Краны, подтекающие в умершем Питере, жаждут пакли;
Вышел покурить и не вернулся на, ети о мать, планету!

Время закончилось, понимаете, остались – циферблаты.
Все – умерли. Наперёд, на сотни лет. А кто же все, вот эти?!
Просто, хорошие потребители прекрасного, как дети...
Ясно теперь, отчего у Винсента – воздух такой кудлатый...

«Вихри враждебные веют над нами», – не прекращая воя!
Если ты веришь в поэзию, то никогда не прёшь в потоке :
Единодушие, став единообразием, став жестоким,
В фарс превращает любовь, любят не все друг друга, а лишь двое:

Ты и поэт. И это тайна! Это клятва уст на замке – Стой!
Молча возлюби ближнего своего – Бродского этих дней кровь –
Слышишь, как льёт? Нет, как одиночеством сквозит, опрокинут кров?
В спину твоя любовь, соглядатай построчного, ты не встал в строй!

Больше двух не собираться – на высотах поэзии, в зале
Дождь превращается в слёзы на лицах, молиться не по рангу,
Бить себя в грудь, причмокивая, доступно и орангутангу,

(1) А к поэту – скопом не ходят. А на Небо – не многих взяли...
(2) А поэта – ждут, вместо Бога! А на Небо – немногих взяли.

© Copyright: Вадим Шарыгин, 2025