Моя осенняя пора

Слетел улыбкой октября
багряный лист.
Дрожит, как первый поцелуй,
до глянца чист.
Его омыл бежавший дождь
в моей руке.
Мы с ним, как старые друзья,
накоротке.
Закрыла всю мою ладонь
прожилок нить.
Что это: линии судьбы,
её финифть
легла фарфоровым
прозрением утра? –
Спешит ко мне
моя осенняя пора...