Диспут не состоялся

Перед зеркалом верчусь:
не идёт мне этот цвет.
Будем спорить или нет?
Ты вздыхаешь... Что же, пусть.
Я меняю свой наряд,
и опять не то, не то.
Ты стоишь уже в пальто,
но молчишь. А это - зря.
Закипаю. Как же так,
диспут на корню увял:
мал костюм мне иль не мал?
Это вовсе не пустяк.
Плачу. Макияж, прощай...
Ты подходишь. Поцелуй,
голос твой ласкает слух:
“Дорогая, кофе, чай?“