Двадцать седьмое августа

Инне моей в День Рождения

В счастливых семьях о любви не говорят,
Её – живут, несут свечой зажжённой,
В кромешной радости годов, где лица в ряд
Родных и близких... Нет стихов, есть только жёны
У слова с эхом чувств – «Поэты»! Ангел мой,
Как ты свершаешь взмахи крыльев, на подмогу
Спустилась с Неба... Я лечу. И дождь стеной,
И солнце ливнем света вымокнет в дорогу,
Мой путь, в котором, пропасть бездны наяву,
Твоя любовь, под грозным натиском поклажи, –
Судьбы поэтовой, встревая в синеву
Полётом падающим ввысь, себя покажет :
То, обгоняющей перрон походкой глаз,
Когда прощались мы на смерть, со взмахом кротким
Ресниц и рук вдогонку, то в любимый час
В обнимку верили, что станет страх коротким,
И сможем вырваться из счастья на крови,
И, что есть мир, где бог не требуется детям!
Двадцать седьмое. Август. Кто-то норовит
Грозить землёй счастливым в Небе... Вдаль ответим
Свечой единственной, в ней пламя на двоих,
И День Рождения тебя, как праздник свыше!
Глаза в глаза, я тихо поднял в небо стих,
И он витает звонкой ласточкой над крышей...

27.08.2026

© Copyright: Вадим Шарыгин, 2026