Заболейте, поэты

Вы болейте, поэты, пожалуйста, раком,
Получайте с небес как стихи так пророчества.
А от них в ваше творчество с лёгкостью, знаком
Облегчается жизнь... Вам тогда к Богу хочется!

Прокопались в золе, потеряли минуты,
Словно курицы ищут крупицы в ней золота.
А по небу да к звёздам уходят маршруты.
Испугались, наверное, неба вы, холода?

Вот и нечего биться в холодной истерике
От того, что не стать нам пророками славными.
Мы вздремнём на диванах, пощёлкаем телеки
И тогда не уйдёт, не упустим мы главного.

Правда, главное: жизнь – она вещь преходящая,
От неё умирают, навечно и полностью.
Получить бы с небес да чего настоящего,
Что у всех навсегда непременно исполнится.

Заболейте, поэты, пожалуйста, раком,
Получите для нас вы стихами пророчества,
Чтобы смерть ваша стала дорожным нам знаком.
Мы же к звёздам уйдём, так вдруг к Богу захочется.

https://suno.com/s/0zv6XvcxLJrMP3U6