Плохое лето

А лето сорит, лето ссорит, лето морит:
на корабельный лес туман с утра упал,
зеленое заплаканное море
на Ангару катИт девятый вал.

У хрупких тополей одна задача:
не треснуть под напором пыльных бурь,
и в тополиный ватник тучи плачут,
цедя в дуршлаги редкую лазурь.

А лето так неторопливо, так лениво,
как будто лОктями отсчитано тепло,
оно филонит и работает вполсилы,
как будто на прокат на этот раз дано;
как будто солнце на сезон случилось грешным,
и за баранкой -- на похмельный день,
и потому по небосклону катит решка,
а бородатый Зевс начесывает тень…