Пора...

Одинокий листок,
словно флаг отшумевшего лета,
среди голых ветвей треплет ветер осенний, шутя,
а ему невдомёк,
что последняя песенка спета
и пора улетать – он у лета был только в гостях.

Ветер зябко кружит
над землёю, промозглой и серой,
с потускневших небес, как сквозь сито, срывается снег,
а листок всё висит,
одинокий, но гордый и смелый,
задержать норовя наступающей осени бег.

Скоро холод ветров
установит другую погоду,
вот, уже под ногами прохожих блестит гололёд.
И не высказать слов,
наблюдая, как чудо природы,
уцепившись за жизнь, не сдаётся все дни напролёт…

Октябрь, 2005