На восьмой день недели...

На восьмой день недели,пятым временем года,
В двадцать пятом,сиренью пропахшем часу,
Я зажгу киросинку на старинном комоде
И глинтвейна с корицей тебе принесу.

Я поверила бреду полуночного ветра
И чуть гнусь от ладони на левом плече.
Но,когда на минуту вино подогрето,
Что-то вновь отступает в беспросветность ночей.

Знаю:крылья и когти своего не упустят,
И целую одежды прокажённых зеркал.
И сознанье твоё так давно уже пусто,
Что я даже себя не могу отыскать.

В плоть минуты,что поймана страшной ценою,
Я вгрызаюсь под их одобрительный рёв.
Пятым временем года ты останься со мною,
Пить горячий глинтвейн из счастливых цветов.

Я всю свору,бросая в них их же зрачками,
Заклинаю обратно в беспросветность ночей.
И в ладони упрятав ощеренный камень,
Жму проклятые пальцы на левом плече.